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On March 30, 2020 by Lola ReveVous verrez toujours cela. Si vous êtes le premier touriste avec votre valise du mauvais côté du quai, il commence à pleuvoir des chats et des chiens. C’est la vie, dit-on avec nous en France en 2006, mais cela n’offre – comme d’habitude – que très peu de consolation. J’aurais préféré un grand parapluie. Ou simplement un endroit où se cacher.
C’est un automne sombre et froid dans ce village hollandais pourri, juste sous la fumée d’une des plus grandes villes ici. Si tout s’était bien passé, je me serais retrouvé dans mon hôtel d’affaires avec quelques marches. C’est ainsi que les directions m’ont promis. Au lieu de cela, je marche pendant quinze minutes dans une très vieille rue commerçante déserte qui semble sans fin. Je marche juste dans la mauvaise direction, c’est sûr. Personne à avouer pour demander son chemin. Logique, il est déjà onze heures du soir. Je reste immobile et je regarde autour de moi. Les premières gouttes de pluie commencent maintenant à remonter dans mon dos par le col. Génial.
Attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez, attendez. A droite, une lumière diffuse brûle dans une vitrine. C’est une charcuterie, de la fenêtre. Je pense que quelqu’un travaille encore ici. Je pense que je vois du mouvement. Alors, faites attention en tapant sur la fenêtre. Au moins, ne rien faire n’aidera pas. Quelqu’un vient vraiment, avec hésitation. C’est une femme, habillée d’un col roulé noir et d’un tablier vert sur un jean. Je peux imaginer qu’elle ne se contente pas de les ouvrir. Il est tard, il fait nuit. Ce sera un combat entre mon costume plus que soigné d’un côté du ring de boxe et ma tasse méditerranéenne pleuvante de l’autre.
Voilà. Elle ouvre la porte et me regarde d’un air interrogateur. “Je suis vraiment très désolé”, dis-je dans mon meilleur anglais, “mais j’ai peur d’être un peu perdu. Je suis descendu du train et j’ai raté la sortie de mon hôtel”. Elle hoche la tête. “Oui, alors vous avez pris exactement le mauvais chemin. Cela arrive tout le temps”. Je soupire. Il y a autre chose qui ne m’intéresse pas. Je me suis encore cogné le col, ça va être loin. “Entrez un instant”, dit-elle, “vous êtes trempée”. Certes, il n’est pas nécessaire d’avoir l’oeil vif pour cela. C’est gentil de sa part.
Je vais faire ma valise. Il fait bon vivre dans cette petite boutique. La droite est pleine d’étagères de vin. A gauche, des étagères avec de l’huile d’olive, des casseroles et des poêles. À l’arrière se trouve une vitrine réfrigérée avec, devant, une grande table blanche sablée, remplie de papier d’emballage et de paniers. “Je prépare des boîtes-cadeaux”, dit-elle, “les fêtes approchent et les clients ne veulent pas penser par eux-mêmes”. Elle a une grande voix. Énergique. Chaud et sensuel à la fois. Son anglais néerlandais est meilleur que ma version en charabia. “J’ai aussi ouvert une bouteille de vin”, poursuit-elle, “voulez-vous essayer un verre pour vous réchauffer ?” Je ne refuserai pas. En tant qu’homme d’affaires parisien, ce serait un honneur pour moi d’être à la recherche de ce genre de choses.
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